A lidércről azt tartja a néprajz, hogy a magyar mitológia démona, amely igen elterjedt a néphagyományban. Többféleképpen hívhatják – lúdvérc, lederc, lidröc –, de a népi folklór egységes abbéli véleményében, hogy gonosz természete miatt minél hamarabb meg kell szabadulni tőle. A mi közös, másfél évtizedes lidércünkkel, ha lehet, még inkább ugyanez a helyzet. Azt hiszem, a legjobb, ha nagyjából változatlanul közzéteszem feljegyzéseimet, amiket nem sokkal a lidérces alapélmény után készítettem. Aminek tizenöt éve immár.
Délelőtt telefon. Hornyik Miklós barátom hív – a Parlament mellett, az Akadémia utcában lakik, döbbenten újságolja: nem engedik ki a házból a rendőrök. Koránkelő lévén, még hajnaltájban látta, hatalmas svábbogárrajokhoz hasonlóan hogyan húznak rajokban a Kossuth tér felé az egyenruhások, azután bezavarnak mindenkit, aki a környező házakból kiment volna nézni, miként verik szét a téren táborozókat. A környék teljesen megszállva.
Számomra így kezdődött az a nap.
Már jó hónapja vibráló feszültség a levegőben. Pár nappal a tévéostrom után a Nádor utcában ballagunk, a társaságomban lévő hölgy spontán csodálkozással mondja a tévészékház mögött sereglő rendőrök láttán: „Úristen, mennyien vannak!” Az egyik fickó a gyűlölettől vicsorogva sziszegi felénk: „Sose fogyunk el...!” A döbbenettől szólni is elfelejtünk.
Kora délután. A Deák téren sokadalom, feltűnik a később nevezetessé lett korabeli harckocsi és a hatalmas „Szabadság” felirat fehér betűi. Az úttesten emberáradat, a Corvin közi ünnepségről jönnek. Rengeteg zászló, rengeteg fiatal, integetnek, felszabadultság, öröm mindenfelé. Megyünk a Fidesz-gyűlésre az Astoriához. A nyilvános vécé előtti kis szigetig jutunk, tovább egy lépést sem, percről percre nő a tömeg. Hátrapillantok, a Madách tér jellegzetes házsora felé: nem lehet az emberfolyam végét látni.
Megkezdődik a gyűlés. Wilfred Martens is beszélt már, amikor furcsa dörejek, moraj, füttyszó hallatszik a hátam mögül, néhány fiatal fúrja át magát a tömegen, mutogatnak hátra, a Madách tér felé. Közben hosszúkás alakú kis nyomtatott cetliket osztogatnak: „Az Astoria után mindenki jöjjön a Kossuth térre. Szépen, békésen, méltósággal. Add tovább!”
Az ünnepség után a szervezők bejelentik: a helyszínt ne a Deák tér és ne az Erzsébet híd irányába hagyjuk el, így nem mehetünk a Kossuth tér felé. Hirtelen ötlettől indíttatva – már a Múzeum körúton araszolunk az ezrek között – a velem lévő két hölgynek felajánlom, menjünk el egy ünnepi vacsorára, tudok a régi időkből egy kedves helyet, de ők a Magyar étterem helyett mást ajánlanak. Ott még éppen kapunk helyet. Közösségi a hangulat, zászlók a falnak támasztva, bizakodó, kicsit forradalmas derű, az eddigi feszültség oldódik. Eszünk, beszélgetünk, viccelődünk – kimondatlanul mindenki érzi, hogy a história gyorsuló léptekkel halad el a közelünkben itt a Kecskeméti utcán. Átvillan rajtam, hogy a szomszéd házban a magyarság egyik legnagyobb embere, Fekete Gyula bátyánk lakik, egyéves korában a fiam megkapta tőle a Gondolkozzunk, magyarok! című kötetét, a 18. születésnapjára, „Domonkos Daninak, 17 éves előlegben”.
Fél kilenc körül járhat, kilépünk az utcára. Megtorpanás: a Magyar étterem előtt hatalmas „boly”, mindenki beszél, mindenki izgatott, mesélik, az étterembe berontó rendőrök ripityára vertek mindent és mindenkit, az egyik előrohanó szakácsfiú a viperával olyat kapott, hogy halottnak hitték, úgy zuhant a sarokba. Ha jó két órával ezelőtt nem a hölgyekre hallgatok...? (Nemrég bementem a már újjávarázsolt étterembe, a történtekről érdeklődtem. A nem éppen nemzeti érzelműnek mutatkozó főnök semmiről sem akart tudni, azóta a tulajdonos is, a személyzet is kicserélődött, ők nem foglalkoznak ilyesmivel. Még jó, hogy a régi nevet megtartották.)
A Múzeum körútra kiérve: forradalom. Ösztönösen régi ’56-os képek villannak át rajtam, az úttesten semmi forgalom, mindenhol beszélgető, vitatkozó embercsoportok, az utcát az idegeket ajzó magasfeszültség uralja, szállnak a hírek: lovasroham, városszerte embervadászat, három halottat emlegetnek, rengeteg sebesültet, itt hallok először kilőtt szemekről. Egyre több ismerőssel találkozom, megosztjuk, ki miről, mit hallott. Rengetegen beszélnek mobilon, csodálom, hogy az állandó morajlásban hogyan hallanak bármit. Nagy sokára veszem észre, engem is már párszor keresett a 14 éves fiam, nézi a tévét, kérdi, mi van velem, merre vagyok.
Kilenc óra. Egyre vadabb hírek jönnek, barikád az Erzsébet hídnál, nem magyarul beszélő pribékek, egyesek szlovákokat, mások ukránokat, izraelieket emlegetnek. Egy fiatal pár szorítja egymást mellettem, hallom, a fiú az István, a királyból idézi: „Idegeneket hív magyarok ellen segítségül.” Elönti agyamat a vér, félretolok néhány embert, a hölgyeket kézen ragadva az Astoria felé indulnék, keresztül az ácsorgókon. Két ijedt arcú, idős néni toppan elénk, „jaj, kedveskéim, ne menjenek arra, agyonverik, agyonlövik magukat, ne menjenek…!” Megtorpanunk, újra nekilódulnánk, a tömeg is mozgásba jön, gyerünk...! Nagyjából a Múzeum kávéház vonaláig jutunk, egyszerre tűnik föl az Astoria felől a sűrű fehér füst és a velünk szemben áramló tömeg. Amelynek nem a nagysága, hanem az élen haladók látványa állít meg: vérző, támolygó embereket támogatnak ketten-hárman itt is, ott is, már néhány kék ruhás is feltűnik a körút két oldalán, most éppen nem bántják, csak vészjósló lassúsággal kísérik a felénk áramlókat, néha kiabálnak a hozzájuk legközelebb haladók felé, kicsit később meg is hallom, miket: „Köcsög!”, „K…rva anyád!”
Visszaszorulunk a Kálvin térig. Némi habozás után le az aluljáróba, ahol ember ember hátán tolong. De a metró jár. Csak a negyedik szerelvényre férünk föl.
Tizenegy után érek vissza Újpestről a Városligethez, a busz még mindig elterelt útvonalon jár, és valahol a Vidám Park mögött tesz ki, noha az őszödi rém már rég nincs a hozzá méltó rémes vaskefénél, hogy bicskanyitogató, ripacs álszentséggel térdepeljen és koszorúzni merészeljen azok emléke előtt, akik, ha élnének, legalább három tárat engednének belé a PPS-géppisztolyokból. A Liget néptelen ugyan, de vészjósló, távoli kiáltások hallatszanak a szokatlanul enyhe őszi éjszakában.
A halántékom lüktet, a gyomrom kavarog, a szám kiszáradt, mindez most tudatosul bennem, Istenem, mióta is...? A Dembinszky utcában – máskor ilyen tájban a kutya sem jár erre – itt is, ott is emberek, szinte mindenki telefonál. Egyikőjük azt részletezi, mit műveltek a földön fekvőkkel. Egy idősebb nő kétségbeesetten kérdezgeti: „Merre vagy, merre indulsz?” Igen, nem épp kockázatmentes összevissza mászkálni Budapesten mostanában...
Élő borzalom lett a forradalom ötvenedik évfordulójából, mondja Danuta Jakubiec, a lengyel újságírás egyik nagyasszonya.
És mit mondjunk mi, tizenöt esztendő után közös lidércünkkel a nyakunkban…?
A szerző író, újságíró
(Borítókép: AFP/Joe Klamar)