Ahogy elhagyja a vándor Gdanskot, hogy felkeresse a Westerplatte-félszigetet, mindenképpen keresztül kell mennie Oliwán.
S ha már egyszer úgy hozta a sors, hogy keresztül kell menni Oliwán, hát az a „keresztülmenés” ne legyen gyors és ostoba.
Meg kell állni Oliwa közepén. A székesegyház miatt.
S be kell menni, ha már egyszer meghívott magához a fenségesség, a méltóság, a csoda.
Lengyelország leghosszabb templomában jársz, vándor. A XIII. században építette fel az arcát az örök égre emelő gótika és a XVIII. században cizellálta az apróságok művészete: a rokokó.
Ide temetkeztek hajdan a gdanski hercegek.
S itt lakik Johann Wulf száztíz regiszteres, döbbenetes orgonája.
Koncert van éppen…
S végül felhangzik Bach D-moll toccatája – Isten létét bizonyítandó…
Bizony…
Kövekből épül az Isten háza; fából az orgona; s hangokból épül a hit katedrálisa. S a barokk áll e mögött a hit mögött, e mögött a csoda mögött, ó, a fenséges barokk…
Zúg a D-moll toccata és fúga, és azt zúgja, hogy nincsen halál. Annyi rettenetes, iszonyatos, értelmetlen – vagy éppen csendes és szép és méltóságos halál legmélyén mégiscsak ott lapul, mosolyog és imádkozik a végső bizonyosság: hogy nincsen halál…
S hiába dönt úgy a gyarló, ostoba ember, hogy meghívja asztalához a végső pusztulást, s véle áldoz, majd neki áldoz – az élet valahogyan akkor is győzni fog.
Ezt kell elmondanunk fiainknak; nem csak a múlt minden iszonyatát. Örömet és reményt kell adnunk nekik, nem csak bánatot és lelkiismeret furdalást.
Európa itt kezdődik, itt van, nem az egyféle nyomorúság állandó szajkózásában, nem az anyagi javak kisszerűségében.
Európa itt van, az oliwai katedrálisban, és az orgona hangjaiban. Imádság ez a hang. És elhallatszik az égig…
Magunk mögött hagytuk Oliwát.
S immáron semmi sem mentett meg bennünket attól, hogy ott álljunk a Westerplatte-félszigeten…
Hogy is mondtam Oliwában? „S hiába dönt úgy a gyarló, ostoba ember, hogy meghívja asztalához a végső pusztulást, s véle áldoz, majd neki áldoz – az élet valahogyan akkor is győzni fog.”