– Tavaly óta regényt írok. Családregény, fejlődésregény, ez azonban nem azt jelenti, hogy önéletrajz vagy memoár készül. De kétségtelenül nagyon sok elemét használom fel benne az életemnek. Nemes Nagy Ágnest meglepte, hogy újpesti munkáscsaládból származom, rejtélyesnek találta, hogy hogyan nőhettem ki értelmiségi, sőt művészembernek abból a környezetből, amelyben semmiféle támpontot nem találhattam az intellektuális kibontakozáshoz. Azt mondta, hogy ez az én nagy témám: a Témám. Évtizedekig nem találtam rajta fogást. Egyébként most sem, amikor hozzákezdtem, s először életemben úgy vágtam neki, hogy nem volt képzetem a regényről. Eddig novellánál is, regénynél is előre tudtam az utolsó mondatot. Lehet, hogy szó szerint nem az lett a befejezés, de lényegében mégis. Most úgy képződik a szöveg, mint a cseppkő: új és új réteg csurog le az emlékezetemből, a tudatomból, és megtapad. Összegzésféle, de nem hiszem, hogy minden belefér majd. Egy regény magát írja voltaképpen, én csak végrehajtom, amit sugalmaz. S van, amit én szívesen beleépítenék, de kitaszítja: sok, nem kell. Novellának való forgácsok hullanak ki belőle. Így hát, ha sikerülne befejeznem ezt a regényt, bizonyára novellák következnének. Jó lenne megkísérteni a színpadot is. De nem hiszem, hogy maradt rá időm. Ezen a nyáron súlyos balesetem volt, rezgett a léc, és folyton az járt a fejemben, hogy jaj, félbemarad a regény, nem szabad elpatkolnom. Ez a furcsa kötelességtudat bizonyára hozzájárult a felépülésemhez. Most tehát csak addig látok el, ahol ez a regény majd véget ér. Befejezni, ez az egyetlen tervem. Sajnos tudom, érzem, hogy elég sok csíra maradt kifejletlenül bennem, mert túl sok időt adtam az életnek, s keveset az írásnak. Van viszont egy szarkasztikus vigaszom. A világot egyre kevésbé érdekli az irodalom. Én legalább éltem.