Úton vagyunk. Változik a táj. Két hét után végre látunk erdőt – bár nem tudom, mit szólna egy székely atyafi, ha ezt erdőnek neveznénk előtte – de nekünk akkor is erdő. Erdő és zöld – nagy öröm.
Változik a táj.
Megyünk vissza kelet felé.
Nem tudom miért, de Kányádi verse zakatol a fejemben, ahogy bámulok kifelé a kocsi ablakán...
„az indián és a néger
tüzet rakni éppúgy térdel
mint a Hargitán a pásztor
számolni ujjain számol
különbség ha van az égen
itt a göncöl jön föl este
fölöttük a dél keresztje”
Ahogy mormolom magamban, meg is ijedek: vajon mikor fogja egy korunk hőse követelni Kányádi betiltását a „néger” szó miatt?
Aztán megnyugtat a vers ritmusa, megnyugtat a táj, és inkább az jár a fejemben, mennyire nem tudunk semmit a mongolokról, pedig felettük is a Göncöl kel fel este. És közösek a gyökereink.
Ők nem felejtették el. Mi igen. S csak az vigasztal, hogy mi sem a magunk akaratából, hanem mert elfelejtették velünk.