Ki tudja már hányadszor az életemben, megint elcsábított egy könyv. Pedig semmi szükségem nem volt rá, és az ára is elég borsosnak tűnt. Impozáns volt a külleme, robusztus a megjelenése, azon a határon, amely még kézben tartható. Egy régen elfelejtett sorozat egyik darabja, a társát évek óta elégedetten szemlélem a polcomon. Letehetetlenül érdekes – mintha csápok nyúlnának ki belőle a legkülönbözőbb tájak felé: a hajdani mindennapi élet viszonyaihoz, a politika belvilágának irányába, a legmagasabb irodalom felé és a legalja kocsmákba, az utcaképekhez, a kávéházak, az albérletek, a nyomdák és a redakciók falai közé, az egyik pillanatképet a derű színezi át, a másikon átszivárog némi tagadhatatlan és vállalt és polgárpukkasztónak szánt frivolitás, cserélődik a talmiság és a pátosz, a linkség és a kisszerű hősiesség…
A gilisztaűző varádicstól a terjőke kígyósziszig
Értelek – mondta Rezeda Kázmér, mert mindig ezt mondta, amikor nem értett semmit.